martes, 10 de junio de 2014

Ávila

Ávila, agreste y fría,
ni saludas al pasajero
ni declinas verbo amable.
Ávila, apártate a una orilla
no vayas a contagiarme
tu hielo amortajado
y tu antipatía.

 

jueves, 29 de mayo de 2014

Erré y Erré

Erré y erré, y tanto erré, que al final incluso herré, sin necesidad de herradura ni caballo.

 

 

jueves, 22 de mayo de 2014

Cumbia del Mono Siroco



 Mi penúltimo poema, dedicado al poeta asturiano D Alfonso Camín, padre de la poesía afro-cubana, y célebre creador de "Carey".

"Marimba en mano
Presto a guarachar,
Por los pasillos canta, salta y rueda
el mono Siroco
exhibiendo su brillante expediente escolar.
Le inquiere al momento un “poli de guardia”:
“¿por qué no está Ud en su j – aula?”
El mono fue al grano:
Si zapateando por los pasillos
Al maestro vuelvo loco
Qué mejor cosa me queda
Que venir a molestar;
Si me confiscas la marimba
El maestro pagará una nueva;
Y tú harás la vista gorda, que
Ya sabe cualquier maestro experto:
Si me molestan, los expediento
Y siendo gratis este sabroso guarachar
No pienses, ni loco,
Que el mono Siroco"
Vaya a desertar.

viernes, 2 de mayo de 2014

Balada del Marinero Arruinado

En barca, doliente
el marinero herido
trata de olividar su mala suerte;
 

embarcado hacia Oriente
en el mar embravecido
olividar tiempo, dinero y patrimonio
hundido, por haberse
 

enBANKIAdo en mares de
participaciones preferentes.

 

 

domingo, 27 de abril de 2014

LA NOVELA ASEXUADA



Quiso un famoso novelista escribir una novela sin sexo. Probó con el género de misterio, pero antes de las doce campanadas el mayordomo (que sí era el culpable) ya estaba retozando con la señora de la casa, y la señora de la casa con el fantasma del sótano… Probó con el género de aventuras. Nuevo fracaso: antes del primer meandro (casi vuelca la lancha) ya estaba el explorador liado con la mujer de Tarzán, y ésta con el cocodrilo… y así. Los indígenas, desde la frondosa orilla selvática, no lanzaban flechas: sus cuerpos estaban demasiado excitados como para tensar arco alguno. Probó con el género policíaco. Decepcionante: no había ordenado el juez el levantamiento del cadáver y ya estaban liados el detective, la chica, el cadáver y la forense… Finalmente sus enconados esfuerzos rindieron fruto: había conseguido un texto puro, níveo, prístino… la novela asexuada. Eufórico, la remitió a su editor. Tras una atenta lectura éste, escandalizado, le respondió: “¿no te da vergüenza escribir esto?”.

viernes, 25 de abril de 2014

Malvivir

Érase una vez un tipo que tenía dos vidas. Sí, dos vidas. Esta circunstancia, que para el común de los mortales habría sido motivo de alegría, constituía para él una permanente desazón. Porque él no sabía si tales vidas habría de vivirlas en paralelo o en forma sucesiva, al mismo tiempo o una detrás de otra. Si trataba de vivirlas juntas, a un tiempo, quizá por la mañana una y por la tarde otra, la confusión (la suya y la de quienes se cruzasen en su camino) anularía cualquier satisfacción. Pero si eran sucesivas… ¿quién le garantizaba que una vez muerto gozaría realmente de esa segunda nueva vida?. Y así pasaron los días, y los años… malviviendo una única vida como el resto de los hombres, pero atormentado por la duda. Mala vida la de aquel que tiene más de una vida.

 

 

 

lunes, 31 de marzo de 2014

Cada cosa a su tiempo…

Quiso un hombre morirse. Y como no se moría, anduvo y anduvo hasta la casa de la Muerte. Y se apostó en la puerta. Y tocó el tiembre. Y toco. Y tocó… Y él no se cansaba… pero el tipo cansaba… Hasta que con visible muestras de malhumor se asomó la Muerte a la ventana, y mirando a la calle le espetó: “¡Oye chaval! ¿por qué no te pegas un tiro y dejas ya de joder?…. Dicho y hecho.

 

 

viernes, 28 de marzo de 2014

Impaciente Rogelio

Quería el impaciente Rogelio reunirse con sus seres queridos… pero por más que llamaba al timbre, ni le oían ni le abrían la puerta: tuvo que quedarse en la calle mientras ellos gozaban a grito pelado del partido de fútbol que se televisaba esa noche.

sábado, 22 de marzo de 2014

Cerezas

Alegres, rosadas, tersas.
Penden del árbol las cerezas.
Quise beberte y me
inundaste.
Quise comerte y me
agotaste.
Alegres, rosadas, tersas.
Penden, gozan, triunfan
de mi arbusto
tus cerezas.

 

 

Poema Fármaco – Monárquico

Disparando a un elefante con reuma,
la polla se me empina.
¿Será la viagra?
¿Será Corina?
¿Será la indefensión del paquidermo lo
que me anima?

 

 

 

 

miércoles, 19 de marzo de 2014

Gato domesticado

Los gatos tienen fama de ser ariscos, desleales, intratables. ¡Habladurías!… mi gato siempre permaneció a mi lado cuando tuve que cambiar un neumático.

 

 

sábado, 15 de marzo de 2014

Rico empresario cena becada

Anoche cacé una becada,
sin redes ni disparos,
carne rosa, dura, tersa,
ella estudiante de Derecho,
yo anciano de verga tiesa,
ella adolescente con precaria beca.
Anoche cacé una becada,
ella de beca precaria,
yo poderosa tarjeta.
Anoche cacé una becada
y gocela en el Hotel Central.
Su coño se me hizo agua,
y de agua las lágrimas de cristal.
Llora emputecida y su familia no sabe,
saber la crisis desaconseja.
Anoche cacé una becada,
larga vida a la precariedad.

 

 

jueves, 13 de marzo de 2014

Poema Embarcenado



Falsas facturas
Me trajeron a estas llanuras,
Falsas facturas
A Soto del Real encadenado,
Falsas facturas
Me hicieron contable condenado,
Falsas facturas
Reyerta con la joven genovesa,
Falsas facturas
Me arruinaron a mí y a mi Partido
Falsas facturas
Por cobrar en simulado y en diferido.

martes, 11 de marzo de 2014

SONETO PREFERENTE

Al descubrir mi dinero ahorrado
preso en las garras de ésta sucia gente
que prometiome trato preferente
me vi de indignación emblesado.
Mi salud y familia, dolorido,
mi confianza contra el suelo estrellada
como vajilla vieja abandonada
¿No hay juez que atienda justo mi quejido?
Grité frente a vuestra dorada puerta
y topeme el portal aherrojado
porras y pistolas fué la respuesta
Y a ésta mi postrera edad estafado,
ví al banquero calle franca y abierta
y yo mal vencido y desahuciado.

 

 

lunes, 10 de marzo de 2014

Banco de sangre

Acudió al banco de sangre tan pronto como se enteró: el banco había quebrado, los ahorros de toda una vida se habían perdido para siempre.

viernes, 7 de marzo de 2014

Un alumno incorregible

Luisito era un alumno verdaderamente incorregible. Por más que se esforzasen sus profesores su caligrafía era imposible de entender, y sus exámenes se quedaban sin corregir…

domingo, 2 de marzo de 2014

Narración del habano cantor

Me compré un habano, un magnífico ejemplar de “Romeo y Julieta”. Me gasté una fortuna: más de lo que hubiera pagado por cualquier novela de Shakespeare. No veía el momento de disfrutarlo: tiempo y espacio han de conjugarse de modo perfecto para que la operación sea satisfactoria. Era tan bonito ¡y tan suave! Dicen que un buen habano es suave como la piel de una mujer… ¡ya quisiera una mujer parecérsele! Este cutis de chocolate suave y vainilla no se consigue ni con la mejor de las depilaciones… Me fuí a la cama. De repente una voz achocolatada se arranca flojito con una melodía de bolero. Allí estaba mi habano, cantando y cantando. Si me cantas así no te puedo fumar, compañero. Pero el cantaba, para espantar su miedo a ser fumado, o para distraerme y disuadirme de la fumada… vaya ud a saber. A la mañana siguiente bajó mi vecina. Nada más abrirle la puerta y ya estaba el habano cantando: al principio boleros, como me hizo a mí… luego canciones de amor, finalmente, con el mayor de los descaros, agregaba estribillos picantes. Así no se puede fumar, no es serio. Le dí el habano a mi vecina: entre sus manos se me fue gozoso, humedeciéndose… a ella sí que le decía fúmame, hazme ceniza. Así es la vida: mañana me haré con un “Churchill”… me parece un tipo más serio.

martes, 25 de febrero de 2014

Explicación del relato "A - Ha - Hab"



Algunos me habéis comentado lo extraño del microrrelato “A – Ha – Hab” que publiqué días atrás. La cosa no tiene mayor misterio: es un ejercicio literario de reconstrucción integral de la famosa novela “Moby Dick”, de Herman Melville (Hellmans no… eso es la mayonesa). El título es un homenaje al Capitán Ahab, que a pesar de ser el protagonista no aparece hasta la mitad de la novela (669 páginas) y encima es cojo y muere… que ya es mala pata. El cuerpo central del relato se compone de dos partes bien diferenciadas. En primer lugar la frase, lapidaria en mi opinión, “Llamadme Ismael”: es la frase con la que Melville da comienzo a su novela y en la literatura estadounidense es equivalente a nuestro “En un lugar de La Mancha…”, esto es, un frase que de modo inmediato nos trae a la mente toda una novela. Ciertamente la mayoría de los estadounidenses no han leído “Moby Dick”… como tampoco nosotros “El Quijote”… En cuanto a la segunda parte o desenlace (“O no”) supone una ruptura radical en relación al texto original…. Y no solo porque obvia los todos elementos redundantes que Melville incluyó en su novela, sino porque plantea un desenlace dialéctico. Sí: negación es afirmación, como afirmación es negación. No sé, creo que sí… o no. A lo que hay que unir, por qué no decirlo, el brillante dramatismo que aportar los puntos suspensivos finales.

Intrusismo profesional

Un hombre picó a una serpiente. El reptil, retorciéndose de dolor, trató de succionar el veneno de la herida. Todo en vano: extenuada por el esfuerzo inútil de succión, nada pudo contra el salvaje ataque y murió. En los funerales, su viuda comentaba a sus allegados la mala suerte del finado: ¡ ir a tropezarse en medio del inmenso desierto precisamente con un humano… el más peligroso de los animales!.

lunes, 24 de febrero de 2014

PROFESIONALIDAD

Le dispararon. Pero la bala no llegaba, no llegaba. Harto de esperar fue al bar. Bebió. Fumó. Consultó nuevamente el horóscopo en el periódico. Sí, lo que había leído a primera hora de la mañana era correcto: “Hoy morirá de un disparo”. Pagó. Hizo la compra. La llevó a casa y puso ordenadamente cada cosa en su sitio. Volvió al punto de partida. Se colocó en el sitio exacto, en la misma posición. La bala llegó al fin pero sólo le rozó la manga de la chaqueta, sin riesgo alguno para su vida. Decepcionado retornó a su hogar y entre dientes maldijo: “¡Fíese ud de los horóscopos!”.

domingo, 23 de febrero de 2014

RECRIMINACIÓN

Sinceramente,con el dineral que he invertido en este proceso judicial creo que merecía una sentencia mejor: ésta está llena de faltas de ortografía.

No te preocupes: recurriremos.

¿Al Supremo?

No, a la Real Academia.

A- HA – HAB !!

Llamadme Ismael. O no…

Vivir y Velar

Un hombre velaba el sueño de un niño, centinela atento a cualquier gesto, a cualquier movimiento… vigilante de su respiración, por suave que fuera el ronquido. Y al hacerlo saltaba y saltaba entre las escenas de los sueños que el infante alimentaba con sus experiencias cotidianas. Y velando, velando el leal velador se percató de que los paisajes recorridos perdían inocencia, luz, color… Y ya ha pasado tanto tiempo que no sabemos si los sueños velados son los del niño ya hombre o del, otrora centinela, hombre que velando envejeció.

Suplantar a Borges.

Me contrataron para suplantar a Borges, al mismísimo Jorge Luis Borges. La idea de sustituirlo ya hubiera sido descabellada… pero suplantarlo… Una idea aún más descabellada teniendo en cuenta que entre Borges y yo no hay parecido físico alguno y que, para colmo de males, el tipo lleva más de quince años muerto y enterrado.

Corrupción

Un hombre se moría. Y tenía miedo. Pero no se moría de algo concreto, de ningún mal diagnosticado. Se moría, como la mayoría, de haber nacido. Y para mitigar el miedo a la muerte comenzó a leer de forma compulsiva. Y no bien se acercaba a las últimas páginas de un libro ya había comprado otro. Y cada vez más voluminosos. Y cada vez más importantes. Como si la Muerte fuera a pasar de largo al encontrarse con un hombre atareado. Y así, lo que al principio era una inigualable fuente de paz y placer, se tornó un trabajo gris, pesado. Logró sin pretenderlo corromper el gozo de la literatura. Y el hombre, que se seguía muriendo y seguía teniendo miedo, dejó de leer y comenzó a escribir. Y ahí sigue, escribiendo textos cada vez más extensos y sesudos, para no recordar que se muere…

Comenzamos...

Queda inaugurado el blog literario de José Francisco Bellod Redondo